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“É triste pensar que a mocidade É um prêmio que nos foi dado em vão, Que ela nos iludiu, na verdade, E nós lhe pagamos com traição; Que os nossos melhores desejos, Que os nossos sonhos, num lampejo, Viraram cinzas, murchas e tortas, Como folhas pelo outono mortas. É insuportável olhar para a frente E só ver um banquete infinito, Ver na vida um árido rito, Seguir com ar solene essa gente, Sem compartilhar opiniões Nem ódios nem dores nem paixões.” — Alexander Pushkin
É triste pensar que a mocidade
É um prêmio que nos foi dado em vão,
Que ela nos iludiu, na verdade,
E nós lhe pagamos com traição;
Que os nossos melhores desejos,
Que os nossos sonhos, num lampejo,
Viraram cinzas, murchas e tortas,
Como folhas pelo outono mortas.
É insuportável olhar para a frente
E só ver um banquete infinito,
Ver na vida um árido rito,
Seguir com ar solene essa gente,
Sem compartilhar opiniões
Nem ódios nem dores nem paixões.