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“Lei alza gli occhi. Pensa agli anni che fuggono. Un battito di ciglia, e metà della tua esistenza è andata. Lui la osserva con gli occhi verdi dalle sfumature cangianti, ora color erba primaverile, ora color fogliame estivo. Le gira la testa. Cinquant’anni. Cento. Qualunque cifra sembra irrisoria. commenta l’oscuro, leggendo nel suo silenzio. Gli occhi mutano di nuovo, di colpo più cupi. >” — V.E. Schwab
Lei alza gli occhi. Pensa agli anni che fuggono. Un battito di ciglia, e metà della tua esistenza è andata.
Lui la osserva con gli occhi verdi dalle sfumature cangianti, ora color erba primaverile, ora color fogliame estivo. Le gira la testa. Cinquant’anni. Cento. Qualunque cifra sembra irrisoria.
commenta l’oscuro, leggendo nel suo silenzio. Gli occhi mutano di nuovo, di colpo più cupi. >