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“A verdade corria conforme as cintilações intermitentes das franjas do bosque onde ele via, um após outro, os anos, as solidões e as impotências. Logo ele seria um fardo para os seus e, ninado pela melopeia das folhagens, pensou: Nada acontece por acaso.” — Muriel Barbery
A verdade corria conforme as cintilações intermitentes das franjas do bosque onde ele via, um após outro, os anos, as solidões e as impotências. Logo ele seria um fardo para os seus e, ninado pela melopeia das folhagens, pensou: Nada acontece por acaso.