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“La madre non sorrideva mai. Non dipingeva, non scolpiva, non faceva niente di quello che faceva prima. Si aggirava come una sonnambula, i movimenti e le conversazioni meccanici e distanti. Era più fragile di quanto fosse mai stata, ma avvolta da una pesante cappa di tristezza. E un mantello del genere occupava molto spazio in una casa tanto piccola.” — Emily Winfield Martin
La madre non sorrideva mai. Non dipingeva, non scolpiva, non faceva niente di quello che faceva prima. Si aggirava come una sonnambula, i movimenti e le conversazioni meccanici e distanti. Era più fragile di quanto fosse mai stata, ma avvolta da una pesante cappa di tristezza. E un mantello del genere occupava molto spazio in una casa tanto piccola.