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“No, no puedo decirle lo espeluznante que me resultó mirar con él esos cien o doscientos pedazos de papel vacíos o reproducciones en mal estado, pero que, en la memoria de ese hombre en su trágica ignorancia, eran tan increíblemente reales que sin error celebraba y describía cada uno de ellos en una sucesión intachable. Aquella colección invisible que hacía tiempo debía de haber sido esparcida a los cuatro vientos, para ese ciego, para esa persona engañada de manera conmovedora, todavía estaba allí, inmutable, y la pasión que mostraba al verla era tan abrumadora que casi comencé a creer en ella.” — Stefan Zweig
No, no puedo decirle lo espeluznante que me resultó mirar con él esos cien o doscientos pedazos de papel vacíos o reproducciones en mal estado, pero que, en la memoria de ese hombre en su trágica ignorancia, eran tan increíblemente reales que sin error celebraba y describía cada uno de ellos en una sucesión intachable. Aquella colección invisible que hacía tiempo debía de haber sido esparcida a los cuatro vientos, para ese ciego, para esa persona engañada de manera conmovedora, todavía estaba allí, inmutable, y la pasión que mostraba al verla era tan abrumadora que casi comencé a creer en ella.