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“Me enredé entre mis sombras y dejé de entenderme con los otros. No hay dolor más extraño y profundo que el de yo sin sentido cuando el ser entero se convierte en un grito y se vuelca en sí mismo, en visiones internas, deforme y maniatado por sus propias pasiones. Yo vengo del dolor que vibra en la locura y del llorar sin límites a solas y como un Van Gogh de fuego penetro a la orilla del río en donde toda la vida se sintió sin destino. Lentamente la fiebre me alejó de los seres y entre mis propias fraguas la verdad fue surgiendo del dolor solitario de un testigo del tiempo. Y aún deberé escribir una memoria con la verdad de los olvidados.” — Isabel de los Ángeles Ruano
Me enredé entre mis sombras
y dejé de entenderme con los otros.
No hay dolor más extraño y profundo
que el de yo sin sentido
cuando el ser entero se convierte en un grito
y se vuelca en sí mismo,
en visiones internas,
deforme y maniatado por sus propias pasiones.
Yo vengo del dolor que vibra en la locura
y del llorar sin límites a solas
y como un Van Gogh de fuego
penetro a la orilla del río
en donde toda la vida se sintió sin destino.
Lentamente la fiebre me alejó de los seres
y entre mis propias fraguas
la verdad fue surgiendo
del dolor solitario
de un testigo del tiempo.
Y aún deberé escribir una memoria
con la verdad de los olvidados.