“Les histoires de ma mère, accompagnées de sa voix en colère, amusée, malgré tout reconnaissante à sa jeunesse, faisaient passer mes douleurs. J’oubliais même que j’existais quand elle racontait. J’étais un petit sac vide rempli du souffle de ses histoires. Quand elle en avait assez, elle s’interrompait brusquement. « Maintenant ça suffit. » Le petit sac en papier crevait brusquement. Et je redevenais moi-même.” LectureLivresRaconter Des Histoires Book:I pesci non chiudono gli occhi Source: I pesci non chiudono gli occhi