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Quote by Jose Braz Pereira Da Cruz

“CLI Caiu nossa pátria em desgraça Quando de cravo ao peito se exultava Aquela manhã de Abril ser de raça Da liberdade que tanto se ansiava Que pura ilusão, tão grande ameaça Em nossos braços a fortuna nos lançava, Ria-se e cantava-se com desengano Pois as lágrimas seriam nosso dano.”

Quote by Jose Braz Pereira Da Cruz

Book:Esta é a Ditosa Pátria Minha Amada
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Esta é a Ditosa Pátria Minha Amada

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Author

Jose Braz Pereira Da Cruz

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“De tudo certamente te esqueceste, Porque tudo no mundo morre e muda, E agora és triste e só como um cipreste, E como a campa jazes fria e muda. Esqueceste sim, meu sonho querido, Que o nosso belo e lúcido passado Foi um único abraço comprimido, Foi um beijo, por meses, prolongado. E foste sepultar-te, ó serafim, No claustro das Fiéis emparedadas, Escondeste o teu rosto de marfim No véu negro das freiras resignadas. E eu passo tão calado como a Morte Nesta velha cidade tão sombria, Chorando aflitamente a minha sorte E prelibando o cálix da agonia. E, tristíssima Helena, com verdade, Se pudera na terra achar suplícios, Eu também me faria gordo frade E cobriria a carne de cilícios.”

PoesiaPoesia PortuguesaCantos Da Tristeza
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“li algures que os gregos antigos não escreviam necrológios, quando alguém morria perguntavam apenas: tinha paixão? quando alguém morre também eu quero saber da qualidade da sua paixão: se tinha paixão pelas coisas gerais, água, música, pelo talento de algumas palavras para se moverem no caos, pelo corpo salvo dos seus precipícios com destino à glória, paixão pela paixão, tinha? e então indago de mim se eu próprio tenho paixão, se posso morrer gregamente, que paixão? os grandes animais selvagens extinguem-se na terra, os grandes poemas desaparecem nas grandes línguas que desaparecem, homens e mulheres perdem a aura na usura, na política, no comércio, na indústria, dedos conexos, há dedos que se inspiram nos objectos à espera, trémulos objectos entrando e saindo dos dez tão poucos dedos para tantos objectos do mundo ¿e o que há assim no mundo que responda à pergunta grega, pode manter-se a paixão com fruta comida ainda viva, e fazer depois com sal grosso uma canção curtida pelas cicatrizes, palavra soprada a que forno com que fôlego, que alguém perguntasse: tinha paixão? afastem de mim a pimenta-do-reino, o gengibre, o cravo-da-índia, ponham muito alto a música e que eu dance, fluido, infindável, apanhado por toda a luz antiga e moderna, os cegos, os temperados, ah não, que ao menos me encontrasse a paixão e eu me perdesse nela, a paixão grega”

Poesia Portuguesa
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“O homem que fugiu fugiu da lei que estrada o vestiu não sei Acredito que era o gémeo de um pássaro alerta com a cabeça a prémio O homem que fugiu é meu se alguém o pariu devo ter sido eu sua amante-mãe mulher que inventa o que ele vê e o fere O homem que fugiu ganhou ao jogo a mão incrustada com que rouba o fogo e vos rasga o sono em tiras para que não sonheis mentiras”

Poesia Portuguesa
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