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D Quotes

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“Dopo aver mutato gli uomini di un equipaggio, il guardavo raspare e gridare nel porcile, defecarsi addosso l'un l'altro, instupidirsi dall'orrore. Odiavano tutto, le loro carni adesso voluttuose, i loro piedi fessi, i loro ventri gonfi strascicanti nel fango. Era un'umiliazione, un'abiezione. Morivano dalla nostalgia delle loro mani, per quelle appendici che gli uomini usano per mitigare il mondo. Andiamo, dicevo io, non è poi così male. Dovreste apprezzare i vantaggi di essere dei maiali. [,,,] Non mi stavano mai a sentire. La verità è che gli uomini sono dei pessimi maiali.”

“Dopo avere letto decine di migliaia di libri, non è possibile non chiedersi: dov’è stata la mia vita in tutto questo tempo? Hai inghiottito alla rinfusa le vite altrui, sempre con una dimensione in meno rispetto al mondo in cui esisti, per quanto stupefacenti tour de force artistici esse fossero. Hai visto i colori altrui e hai provato l’asprezza e il dolce e il possibile e lo spropositato di altre coscienze, che hanno eclissato e spinto nell’ombra le tue stesse sensazioni. E se fossi almeno penetrato nello spazio tattile di altri esseri come te, sei stato però in permanenza raggirato fra le dita della letteratura. Ti è stata sempre promessa, mediante mille voci, l’evasione, e invece ti è stato rubato anche quel briciolo di realtà che è in te. […] Molteplici mondi, mentre il tuo proprio mondo basterebbe a riempire miliardi di vite.”

“Dopo che V. pronunciò le ultime parole, la percezione del mondo di B. ruotò su se stessa. Le loro ombre si tramutarono in due corpi di carne viva che si affrontavano in due dimensioni sulle piastrelle livide della terrazza. L'immagine di lei che aveva davanti si trasformò invece in un'ombra dai contorni netti, anzi piuttosto una falla, un buco a forma di donna nello spazio-tempo che lasciava trapelare il nulla assoluto che stava al di là. La mano di B. si alzò come se possedesse una volontà propria e indipendente, nera si confondeva con l'assenza di lei, così fece anche l'altra mano, si portò lentamente all'altezza dove prima stavano gli occhi e sentì, senza vederlo, che le punte delle dita si stavano sfiorando nel buio. La scintilla della coscienza di B. ardeva di una fiamma nera, incontrollabile, silenziosa, che bruciava lo sbocciare di un fiore ai limiti dell'alba, il palpitare di un cuore caldo sotto la mano, il bacio umido di una notte d'estasi, senza fumo e cenere, lasciando solo un vuoto privo di alcun ricordo. La morte scese, dolce come la primavera dell'infanzia, un lieve accenno di sorriso a un angolo della bocca, timida, pietosa come mai era stata una madre, lo strinse a sé calda come zucchero, gli sussurrò parole inudibili dietro l'orecchio che lo fecero rabbrividire come mai un'amante aveva mai fatto. Lo strinse così forte che diventò lui stesso, B. ricambiò la stretta così disperatamente che divenne lei stessa, il due diventò uno, l'amore impossibile diventò vero, ed amaro come il frutto delizioso della conoscenza. Le mani che non poteva vedere, le sue mani, si avvicinarono in una lenta danza, si strinsero una contro l'altra sempre più forte, per afferrare l'ineffabile, stringere l'amore prima che scappasse via, cogliere quell'attimo che non sarebbe mai più ritornato, la verità nella sua inconcepibile bellezza che palpitava viva tra le dita come carne viva, urlo, sudore, liscia pelle, calore bruciante, ruotare della terra nel nero assoluto del cosmo. Fu un attimo, e la percezione del mondo ruotò nuovamente su se stessa, ritornando là dove doveva stare. B. guardò le sue mani che tremavano sospese nell'aria e poi abbassò lo sguardo verso terra e lì, la vide, abbandonata sulla superficie fredda, un corpo gelido ed immobile che non respirava più, il torace che non si alzava né si abbassava, gli occhi fissi ed immobili che non lo vedevano più, una bambola di una bellezza indescrivibile abbandonata da lui stesso e dal mondo.”

“Dopo la caduta dell'URSS l'uso della parola compagno (tovarich) è venuto meno. Dato che sarebbe maleducato dare del tu a qualcuno che non si conosce, è entrato nell'uso comune "muschina" (uomo) o "seshina" (donna). Se parli con qualcuno gli dici "donna, dove si trova quella strada?" Questa bizzarria è vissuta in modo del tutto naturale, d'altronde tutto è convenzione - Galya mi spiega che la radice della parola MUSHIA è la stessa di MUJIK, contadino, in russo antico.”

“Dopo una vita trascorsa in bilico, sempre sul chi vive per qualsiasi segno di pericolo, anche in casa propria, una vita fatta di persone che cercavano di usarlo e abusarlo, era una sensazione particolare trascorrere del tempo con qualcuno che non sembrava volere altro che la sua compagnia. Avere qualcuno sinceramente interessato a lui, era qualcosa a cui non era abituato… Sentì il tepore della pelle di Bran sulla sua, e il calore gli penetrò dentro, riscaldandolo all’istante, facendogli sentire la connessione che cominciava a desiderare. Era bellissimo farsi toccare da qualcuno. Il semplice contatto di pelle contro pelle, accompagnò Evan verso il sonno.”

“Doralice looked out at the sea searching for Hans' boat. She did not love the sea with its constant drowsy glitter. It was always there, one could see it from everywhere, one could hear it everywhere, everyone spoke of it: the monosyllabic fishermen, when they spoke, spoke of the sea, her uncommunicative husband, when he spoke, spoke of the sea. For her, though, the sea seemed to exhale a boundless, oppressive loneliness.”

“Doreen Fernandez' foreword to "Rizal Without the Overcoat": His essays remind us that history need not and should not be relegated to schoolbooks and classrooms, where it often becomes a set of names and dates to memorize and spew out on test papers. History is a living and lively account of what we were and are; it could and should be as real to each of us as stories about family or about recent and past events.. If all of that makes us understand humanity better, so does history make us understand ourselves, and our country infinitely better, in the context of our culture and our society.”

“Doremus Jessup, so inconspicuous an observer, watching Senator Windrip from so humble a Boeotia, could not explain his power of bewitching large audiences. The Senator was vulgar, almost illiterate, a public liar easily detected, and in his "ideas" almost idiotic, while his celebrated piety was that of a traveling salesman for church furniture, and his yet more celebrated humor the sly cynicism of a country store. Certainly there was nothing exhilarating in the actual words of his speeches, nor anything convincing in his philosophy. His political platforms were only wings of a windmill. Seven years before his present credo—derived from Lee Sarason, Hitler, Gottfried Feder, Rocco, and probably the revue Of Thee I Sing—little Buzz, back home, had advocated nothing more revolutionary than better beef stew in the county poor-farms, and plenty of graft for loyal machine politicians, with jobs for their brothers-in-law, nephews, law partners, and creditors. Doremus had never heard Windrip during one of his orgasms of oratory, but he had been told by political reporters that under the spell you thought Windrip was Plato, but that on the way home you could not remember anything he had said. There were two things, they told Doremus, that distinguished this prairie Demosthenes. He was an actor of genius. There was no more overwhelming actor on the stage, in the motion pictures, nor even in the pulpit. He would whirl arms, bang tables, glare from mad eyes, vomit Biblical wrath from a gaping mouth; but he would also coo like a nursing mother, beseech like an aching lover, and in between tricks would coldly and almost contemptuously jab his crowds with figures and facts—figures and facts that were inescapable even when, as often happened, they were entirely incorrect. But below this surface stagecraft was his uncommon natural ability to be authentically excited by and with his audience, and they by and with him. He could dramatize his assertion that he was neither a Nazi nor a Fascist but a Democrat—a homespun Jeffersonian-Lincolnian-Clevelandian-Wilsonian Democrat—and (sans scenery and costume) make you see him veritably defending the Capitol against barbarian hordes, the while he innocently presented as his own warm-hearted Democratic inventions, every anti-libertarian, anti-Semitic madness of Europe. Aside from his dramatic glory, Buzz Windrip was a Professional Common Man. Oh, he was common enough. He had every prejudice and aspiration of every American Common Man. He believed in the desirability and therefore the sanctity of thick buckwheat cakes with adulterated maple syrup, in rubber trays for the ice cubes in his electric refrigerator, in the especial nobility of dogs, all dogs, in the oracles of S. Parkes Cadman, in being chummy with all waitresses at all junction lunch rooms, and in Henry Ford (when he became President, he exulted, maybe he could get Mr. Ford to come to supper at the White House), and the superiority of anyone who possessed a million dollars. He regarded spats, walking sticks, caviar, titles, tea-drinking, poetry not daily syndicated in newspapers and all foreigners, possibly excepting the British, as degenerate. But he was the Common Man twenty-times-magnified by his oratory, so that while the other Commoners could understand his every purpose, which was exactly the same as their own, they saw him towering among them, and they raised hands to him in worship.”

“Dorey says the key to chowder is letting the ingredients cure in the pot for a day before dishing it up, which is counterintuitive since fried clams are best right after they're dug. Personally, I think it's the chives in the chowder." Pensive, she studied her empty bowl. "Or the bacon. Or the parsley." Her eyes rose. "Maybe it's just the butter. Since Dorey's chowder is Maine style, more milk than cream, the butter shines.”

“Dorian could only stare at her. This was different from the feral creature she'd become the night Nehemia had died. What she was right now, the edge on which she was balancing... Wyrd help them all. But than Chaol was at her chair, grasping her elbow. "What the hell do you think you're doing?" Celaena looked up at him and smiled sweetly. "Your job, apparently." She shook off his grip with a thrash, then got up from her seat, stalking around the table.”

“Dorian nodded his thanks. "The first time you met Aelin, did you know...?" A snort. "No. Gods, no. We wanted to kill each other." The amusement flickered. "She was... in a very dark place. We both were. But we led each other out of it. Found a way-- together." For a heartbeat, Dorian could only stare. As if reading his mind, Rowan said, "You'll find your way, too, Dorian. You'll find your way out.”

“Dorian--- please!" Her voice trembled, her muscles clenched around his shaft. "I'm sorry," he gasped as a new blaze ignited on the embers of his previous climax. She would hate him. He already hated himself. But she felt so good, and he'd waited so long. "I'm sorry but I--- I can't stop." "No," she gritted out, her voice low and guttural. "Please--- faster." He fucked her then. One hand bracing her hip, the other grasping the hair at her scalp, imprisoning her head and exposing her throat as he piston into her tight body again and again. Little pants of demand escaped her. Tight whimpers of pain or pleasure. Then she bucked against him, a reedy cry becoming a shrill one. She twisted and writhed, pulled and arched as her intimate muscles drew another soul-shattering climax from him. He could feel his seed leaving him and pouring into her. He sank deep enough to touch her womb with his own flesh.”